Ela botará fim nisto

Veja a sua poesia morrer

e sua fala ser abafada

por vozes aleatórias.

Veja tudo queimar

e seus livros nunca,

jamais saírem de sua memória.

São livros lindos,

prontos,

que querem e almejam o papel,

pois lá chegarão a outros olhares,

outros corpos.

Veja, pela poesia, tudo isso cair

e você, com o seu olhar,

se perder para sempre sozinho.

Morra só e aos poucos,

Menos quando a poesia

te mostrar que poderia ser diferente.

Quando ela te levar a lugares únicos

e disser, sem errar,

que ali você não habita,

que lá

o seu olhar nunca chegará,

você enfim morrerá.

Ela botará fim nisto.

(Des)limites da Poesia

A poesia brinca
e me mostra o limite.

Faz-me cair do abismo
que já me matou de vertigem.

Faz-me dar o melhor beijo
no lábio da moça mais bella,
incrivelmente bella.

Me pisa nas mãos
e deixa-me sem destreza
para tirar o sonhado timbre
que há muito perturba o violão.

Poesia me cola o estômago,
poesia segura todas as minhas acusações.
Poesia me mata, me distorce
e, principalmente, usa o meu olhar.

Poesia não erra
e nunca vai errar.

Poesia que alguns dizem e dirão que em mim não há.

A Vida No Verso

E se matassem minha obra?
O que seria se o último texto
fosse rasgado antes do ultimo verso ser escrito
E isso, como simbolismo artístico/poético,
significasse o fim?

Seria realmente o fim.

A poesia dá fim
aos assuntos,
aos apertos
- e nunca erra.

Sempre dá o fim pleno
e certeiro
para tudo,
absolutamente tudo.

Por que não poderia dar fim à vida?
Ela pode, claro.
Tem este aval,
assim como quando me selou
a alma e o olhar
que me deram a
inspiração e o texto.

Ela pode. A vida no verso,
fim no verso e, depois, na vida.
Ela tem este aval.
Seria o fim.