Sete, oito contos

Foram sete amores.

Um deles durou sete dias,

em Cubatão.

Contei outras seis viagens, 

Sete livros escritos,

Sete anos de azar. 

Sete peças,

Sete amigos

- entre eles,

seis grandes personalidades.

Contei duas, três, quatro...

Oito! Oito mentiras
neste oito de janeiro,

aguardo fevereiro

Pra ver meu bem.

Sujeito Normal

E o que me importa?
Sou apenas um sujeito normal
Que manterá a sua essência 
sem deixar de evoluir
sem deixar-se perder

Necessidade de Viver

E quero amar, quero sair
Quero viver e sentir
Pelo tempo que ainda me resta.
Antes que o destino me impeça.

Não só refletir e pressentir
Mas de fato sentir.
Estou farto da dor,
Sonhando com o amor.

Estou cansado de estar embriagado
Sentado, segurando este fardo,
Preso neste espaço.

Adoraria ser teu amigo,
te contar o que sinto,
Mas sonhar é o melhor que consigo.

Insight

Olho pro lado, vejo e digo
"Pô, quanta besteira...
É duro ouvir sem questionar,
Sem me entristecer com este pobre pensar."

Depois caio na real:
Duro olhar aqui pra dentro com olhos alheios
E ver tudo aquilo que não vejo por mim mesmo.

Mas é engraçado que, ao olhar pra alguém
estes mesmos defeitos me saltam à vista
e vejo tristeza, besteira, baixeza.

Mais engraçado é como eu
posso julgar assim,
Sem ver o que está dentro de mim.
Enfim.

"Pô... quanta besteira...
É duro me questionar
sem entristecer-me com o meu pobre "pensar".