Peito com Dois Amores

Ah! Peito com dois amores

é peito jovem.

Cheio de cores,

Nunca sofreu.

Mas inda espera aí

Deixe estar

Peito com dois amores

Logo, logo vai deixar de sonhar

A trama já dá nó,

a tristeza é sem final.

E o final da trama é forjada

pelo nó que o peito deu.

Peito passa a ser pequeno

Quase todo só do nó

Não cabe nem um terço

quem dirá um amor só.

Visão

O mundo nomeei Árvore

Apelidei sua raiz de natureza.

Aos galhos dei o nome de Arte

e nós nos encaixamos nas folhas.

Percebo: os galhos elevam algumas folhas

a altos lugares, além da altura do tronco.

São nos galhos em que cantam os passarinhos

e o fruto se sustenta até chegar seu tempo de partir.

Dia do Poeta

Quem dirá que a mim pertence
este vinte de de outubro?
Quem me felicitará?

Não sei o que é poeta
ou o que me faria poeta,
mas parece que escrever não basta.

As vezes vejo poesia
no que vejo, escrevo e digo
- nesta ordem!

As vezes vejo poesia nisso tudo,
então acredito ser um poeta obnubilado
com medo de dizer ''sou poeta'' e cometer um pecado.

Por isso não sei
se este dia cabe à mim.
Quem me lê pode dizer
ou guardar pra si
- melhor deixarmos assim!

Ela botará fim nisto

Veja a sua poesia morrer

e sua fala ser abafada

por vozes aleatórias.

Veja tudo queimar

e seus livros nunca,

jamais saírem de sua memória.

São livros lindos,

prontos,

que querem e almejam o papel,

pois lá chegarão a outros olhares,

outros corpos.

Veja, pela poesia, tudo isso cair

e você, com o seu olhar,

se perder para sempre sozinho.

Morra só e aos poucos,

Menos quando a poesia

te mostrar que poderia ser diferente.

Quando ela te levar a lugares únicos

e disser, sem errar,

que ali você não habita,

que lá

o seu olhar nunca chegará,

você enfim morrerá.

Ela botará fim nisto.

(Des)limites da Poesia

A poesia brinca
e me mostra o limite.

Faz-me cair do abismo
que já me matou de vertigem.

Faz-me dar o melhor beijo
no lábio da moça mais bella,
incrivelmente bella.

Me pisa nas mãos
e deixa-me sem destreza
para tirar o sonhado timbre
que há muito perturba o violão.

Poesia me cola o estômago,
poesia segura todas as minhas acusações.
Poesia me mata, me distorce
e, principalmente, usa o meu olhar.

Poesia não erra
e nunca vai errar.

Poesia que alguns dizem e dirão que em mim não há.

A Vida No Verso

E se matassem minha obra?
O que seria se o último texto
fosse rasgado antes do ultimo verso ser escrito
E isso, como simbolismo artístico/poético,
significasse o fim?

Seria realmente o fim.

A poesia dá fim
aos assuntos,
aos apertos
- e nunca erra.

Sempre dá o fim pleno
e certeiro
para tudo,
absolutamente tudo.

Por que não poderia dar fim à vida?
Ela pode, claro.
Tem este aval,
assim como quando me selou
a alma e o olhar
que me deram a
inspiração e o texto.

Ela pode. A vida no verso,
fim no verso e, depois, na vida.
Ela tem este aval.
Seria o fim.

Carta de Franklin - o burguês sentimental - para a sua amada esposa, na Europa

São Paulo, 28 de Junho de 2014

Querida,
eu ando xingando muito por aqui.
Solto um palavrão a cada minuto
e minha úlcera cresce.
Durante os jogos da copa desligo a TV
mas queria estar lá, para vaiar tudo e todos.

Vou do apartamento ao trabalho e do trabalho ao apartamento,
mas queria encontrar estrangeiros
e contar que o Brasil é uma merda,
principalmente com os Petralhas fodendo tudo.

Mando cartas pois me vigiam na internet,
com essa coisa de Marco Civil.
Aqui os jovens já nascem maus
e sujos, roubando e matando cada vez mais,
mas não se preocupe,
logo vão botá-los todos na cadeia
e, tenho fé, colocarão os mais hediondos no corredor da morte.

Querida, o meu emprego anda um saco
Mas minha promoção está chegando.
Guardarei uma grana, venderei a Nissan
e me mandarei pra aí.
Não aguento mais tudo isso.

Mal educados, imundos, violentos.
Só tende a piorar e afundar cada vez mais.
Vou-me embora daqui logo
Mas antes terei tempo de não votar na Dilma,
aquela vadia pistoluda.

Mandarei cartas novamente.

Com muito amor, Franklin.